Евгения Изварина

* * *
Ночь права ли, виновата -
веришь в полосы агата,
чуешь, смерти каково:
не себя ли - как ярмо
мелочей, влачит на вые?

…Назовут её запас
мёдом – чёрно-золотые
обереги роз
и глаз…

***
Какой награды ты ждал, делая работу мертвых?
Мертвый не берет в оплату ни хлеба, ни сукна.
Мертвый работает даром, за спасибо,
Без сна и выходных.
Мертвый сам не ест, но кормит многих,
Лежит в истлевающем платье, но одевает других.
Земли у мертвого два аршина, дом его - ящик из неструганных досок,
А скольких одарил он землей, какие дома возвел для них.
Мертвый не жалуется, не судится, не просит.
А ты еще недостаточно мертвый и потому ничего не успеваешь.

***
Здесь кровь лилась.
И здесь. И здесь.И здесь.
Течет по желобу
Из каменных сердец.
Читатель рифмы ждет,
А он не наступает.
Не наступает, ну и молодец.

отсюда
https://t.me/s/votbnv?q=%23%D0%B2%D0%B8%D1%82%D0%B0%D0%BB%D0%B8%D0%B9_%D0%BF%D1%83%D1%85%D0%B0%D0%BD%D0%BE%D0%B2

* * *
Вращать под дудку солнце, шептать слова растенью,
Мешать болотный корень со словом на воде,
Нести к любимой грозы дыханием и тенью,
Нести озон волненья и тучу в бороде,
И темноту, и солнце, и морок задыханья,
Которое с дыханьем сольётся всё равно,
Сольётся светосила огня и громыханья,
В одно, когда две плоти – одно. Совсем одно.
https://www.plavmost.org/?p=9341
"Тело известного советского писателя 5 дней пролежало в его запертой изнутри московской квартире. Мужчину обнаружили вскрывши дверь полицейские, которых вызвали соседи. Причину смерти писателя выясняют эксперты.
Советский писатель и переводчик Вячеслав Киктенко ушёл из жизни в своей квартире в районе Измайлово. Его тело обнаружили через несколько дней после смерти. Мужчине был 71 год. Об этом ИА Регнум сообщил источник.
Вечером 31 июля в полицию обратился сотрудник соцслужбы района Измайлово, он сообщил, что уже несколько дней ему не открывает дверь один из жильцов дома на Сиреневом бульваре. На адрес направили наряд полиции и вызвали сотрудников МЧС для вскрытия квартиры. После того как дверь в квартиру удалось открыть, полицейские вошли внутрь и в комнате обнаружили тело Вячеслава Киктенко." (ИА Регнум, сегодня)

КИНЦУГИ

Пусть говорят с прищуром «твоя страна».
Все, что доотрицалось, бери себе.
Ходит по кругу гиперборейская старина,
танцы над изобилием в сентябре,
это не мы, а история реинкарна…
Что тебе ребе рассказывал о ребре?

Вот и не слушай. И даже меня… Не суть.
Только «вдох-выдох-вдох-выдох-вдох-выдох-вдох…»
Сил не осталось, ты хрупок, огонь, сосуд,
тот, кто тебя обжигает, совсем не бог.
Черви покамест чужую гнильцу сосут.
Выйти из комнаты хватит и этих крох.

Пусть твоя батарея спешит к нулю,
Ньярлатотеп спустился на твой проспект,
но воскрешает высоцкое «Не люблю»,
белой перчаткой брошен чужой респект…
В липком унынии сам заглянул в петлю,
дряни какой-то лживый прочел конспект.

Ты норовил отключиться… Ан нет — боец.
Без передыху лезешь и лезешь вверх.
Мир состоит из осколков чужих сердец:
мастер кинцуги в смолу добавляет смех.
И отступает, ощерившись, зверь Песец.
Как у тебя со смертью? «Да лучше всех».

28.04.2023

из подборки
https://magazines.gorky.media/ra/2023/4/nebo-nad-rodinoj.html

кинцуги https://ru.wikipedia.org/wiki/%D0%9A%D0%B8%D0%BD%D1%86%D1%83%D0%B3%D0%B8

* * *
В году – весна, в лазури – жжения
разливы,

…лебеди - где наскоро
отбеливают отражения
свет, и отвесное – распластано,
ниспослано необъяснимое,
жизнь – о Петре, а смерть – о Симоне
тревожатся,

не подтверждая нам
в державном смысла – и в рождаемом…

* * *
Видя – не помним:
как валит с ног
ложь первобытная флейт и лир,
как превосходит любой зарок
наскоро приворожённый мир –
надвое холод его и зной,
смерть среди поросли молодой,
веки, очищенные землёй,

блики, упущенные водой…

"У Веры нет инерции, ибо, если она есть, то есть. Инерция Любви прекращается не сразу. А вот инерция Надежды никогда не прекращается. Даже в отчаянье. Но мы не всегда осознаем, что надеемся. Потеря всяческой надежды ведет к потере жизни — к самоубийству. Даже не обязательно удавиться, удавить в себе надежду, пусть неосознанную — тоже самоубийство."
из дневника
https://vazart.livejournal.com/6113632.html

* * *
Те же и там же, где в смерть не пускали,
пусть переврут
вздох в полосе тростника за песками –

это минут
жёлтые линзы шлифует неделя,

ловит глазком
розы предзимья и гвозди апреля –
капли с песком…

* * *

как на первой страстной неделе
они ворон на палки надели
так и шли по деревне хором
под вороньим предсмертным ором

на второй страстной неделе
дохлых ворон надели
и пошли по деревне строем
оглашая округу воем

оглашали округу лаем
мол из палок ворон настрогаем
но на третьей страстной неделе
палки в пожаре сгорели

смерть за смертью за смертью за смертью поправ
лишены они всяческих птических прав
и бездомными злыми собаками
обитаются за бараками


отсюда
https://litpoint.press/2023/03/16/psoglavts/

* * *
Там –
может, и не твой черёд,

здесь –
звенья дрожи
лишь сущий вздор и разомкнёт,
лишь случай, тот же,
что перемелет и муку,
с души отдарки
возьмёт;

блеснёт по ободку
походной чарки –
как смерть за виноградный ус
хватает рекрут
и забывает семь обуз,

и звёзды слепнут,
где паутину хрусталя
не снять с окна им –
пустые прибраны поля
к рукам окраин…