Однажды я ехал в «порше» по аризонской пустыне и разогнался почти до 200 километров в час. Конечно, меня остановил легавый. Я говорю: «Вы видели их?! Вы их видели? Вы их остановили? Они все еще там?» Он говорит: «Чего?» А я продолжаю: «Там восемь парней с пушками! Срань господня! Я еле ноги унес. Сделайте мне одолжение — арестуйте меня, они хотят меня убить. Я не знаю, кто они. Им наверное не понравился Рэмбо, какая-то радикальная группировка. Они угрожали мне, писали письма, а теперь до меня добрались!» Ну он проводил меня до самой границы штата. «Я провожу тебя, Рэмбо. Я помогу тебе, Рокки». А я сказал: «Спасибо, сэр». (Правила жизни Сильвестра Сталлоне) https://esquire.ru/rules/273-sylvester-stallone/?utm_referrer=https%3A%2F%2Fzen.yandex.com#part1
* * * …клён выживет – смерть улыбнётся, кроя жемчужные клинья над ласточкой синей: слеза – не обуза, и бездна твоя не глубже ладоней, где в неводе линий – кварталы могил и деревьев ряды, копейка с гербом и копыто с подковой, в ресницах алмаза, на пальцах воды - лампадное масло и сахар кленовый…
* * * В крошеве шлюзов шлифуя высот алмаз, ветер держать, словно битого клин стекла, наперевес, ничего не меняя в нас, должен прибой –
чтоб мелодию повела лестница смерти, словно свирель, - за ним; комната жизни вся – как дверной проём, и где кричат слепые: «Горим, горим!» - свет поступает как хочет с поводырём…
