Category: природа

летчик

Ирина Машинская

IV.Погасло

Я в чистом озере нырок,
плыву на солнечном закате
наискосок под ободок
горы на стынущем востоке,

плыву, не замочив волос,
как зверь, плывущий по наитью
к горе — её горбатый лес
врезается лохматой нитью

в ещё живую неба плоть —
до вмятины, но не до крови,
как будто можно переплыть
на неболоб, где шрам над бровью,

и горы, вздёрнуты веслом
тектоники, — темнее сливы
(...вот островок-Авессалом
запутанный, проходит слева..)

— на мокром плоском животе,
несомая тремя китами
в освободительной воде.
Вдруг с берега доносит: Mommy,

Look! Look! Животное — смотри! —
who is that animal?!! — Ребёнок,
конечно, прав. С тобой внутри
меж водорослевых гребёнок,

и брошенная в воду горсть,
закат, как медные монеты.
Как жаль теперь любой, не здесь,
с тобою прожитой минуты.

Почти погасло... погоди.
Вот напоследок посерёдке
застыло облачко одно
над отраженьем синей лодки.

Но гладь пустеет. Мошек слёт
сияет у другого края —
тебя уже другая ждёт
судьба, собой преображая.

V. Лесной пожар


Вчера леса окрестные горели —
сегодня не горят.
Я выйду на террасу. Первым утром
(чуть не сказала «помнишь?») как впервые
тащили табуретки за порог,
как завтракали на веранде, говорили
(на деке, как тут наши говорят),
как думали, что натащили впрок
лесные дни для счастья и работы.

Закрыть окно над мойкой —
там засада
заката, говорящего сквозь пыль.
Там лес один, там не бывает сада.
Там лес, там заросли, там навсегда пропажа,
древесный мусор, листвяной утиль,
объедки, пни и сброшенные шкурки,
хвощи и мох
и папоротников штиль,
тушканчики, древесные каурки
гонцы вестей
и СNN лесных.

Вчера весь день про Принца говорили,
сегодня говорят.
Он был ровесник твой, нет, он чуть-чуть моложе,
но вот вчера он стал ровесник твой.
Why did he die? –
шумят по CNN.
Сгрузив посуду в мойку,
я щурюсь на закат, покоя нет,
но есть у листьев сон.

Смотри же, как я без тебя рулю,
как в Комнату спокойно захожу.
Но с вечера в гортани оседает,
лесной полувоенный дым идёт сюда
и о тебе опять напоминает,
тебя напоминает вся вода.

Как наше озеро в шесть-семь утра сверкает,
и как ужасно время после трёх.
Как медленно и ярко тяжелеет
пронизанный закатом страшный дом —
прочь из него, бегом —
я еду на помойку,
вот развилка —
мы тут тогда чуть не купили дом —
тот, синий, на скале
и жили б в нём,
июль бы миновал,
а ты б остался —
горели б так окрестные леса?

из книги Делавер
https://polutona.ru/?show=1023202645
дракончик

(no subject)

Струны времени

В часовых ли сжат пружинах
музыкальный лад? -
Вестниц неопровержимых,
царственных цикад звон,
бездонное ущелье,
сбитая броня,
вспышка,
стружка,
укрощенье
дыма без огня...
летчик

(no subject)

* * *
Вглубь с волнующихся плит -
это уголь говорит
розой пальцев, синью вен:
«Истлевай, благословен»,

это – ландыши сродни
лишь июню, это дни
полетели, сбиты с ног,
всей сиренью – на восток…
летчик

Океан, несомненно, - "он"...

...но Волна (особенно, та, которую "ловят" фотографы, серферы или кто там ещё) - разумеется, волна - это "она".
Поэтому: смотрите фото - И С НАСТУПАЮЩИМ!

Оригинал взят у aquatek_filips в Красота Тихого океана
Человек, никогда не видевший океана, возможно, думает, будто представляет его себе; но исходит лишь из того, что он знает, — его воображение рисует множество воды, больше, чем в мельничном пруду, больше, чем в озере. Реальное, однако, превосходит все наши ожидания: запахи, звуки, восторг и радость при виде настоящего океана ни с чем не сравнимо.
Джоанн Харрис, "Блаженные шуты"

И это так.
Океан - это нечто.
Каждый раз, когда я оказываюсь на берегу океана, меня охватывают специфические ощущения: азарт, желание ощутить на себе силу его волн, нырнуть в брызги ... И слушать бесконечный рокот волн.
У каждого океана свой особенный звук. Нет, конечно, это так кажется, но мне хочется так думать.
Я люблю Индийский океан, люблю Атлантику, но особенно люблю Тихий. Есть в нем что-то особенное, безумное, непредсказуемое, неукротимое. Может быть все дело в том, что я на него в этом чем-то похож? Кто знает...

Тихий океан

Collapse )