Сад выронили из копилки
как непроизносимый слог –
вновь не утоптаны тропинки,
и пчёлы, вмёрзшие в песок,
прощают царственной свободе –
что умерли.
…а медовар
холодным грифелем обводит
над белым полем белый шар:
кто б ни прошёл под ним – бледнее
дождями смытого письма
о странном сне,
о важном деле,
о том, что осенью стена –
лишь арфа трещин…