…солнце январское было - точно желток всмятку,
пар от дыхания клубился большой сахарной ватой,
долго шли, потом снег с воротников отряхивали,
играли Моцарта, обедали, беседовали,
разглядывали гравюры:
одинаково изогнутые, приподнятые уголки губ у дам, кавалеров,
монахов, кошек, чудовищ морских,
рукава наши соприкасались,
жизнь казалась сном,
потому что сном и была.
_____________________
когда расстреливали каждого третьего,
я хотел, чтобы ты оказался вторым,
поскольку, когда жизнь начинает состоять
только из настоящих вещей –
куска мыла, бутылки подсолнечного масла,
твоей жизни –
становится неважно, что случится с тем, третьим,
лишь бы это был не ты.
иногда для того, чтобы выжить
и быть честным в своем равнодушии,
требуется меньше мужества,
чем на слова об искренности своего безразличия.
жизнь есть искусство,
жизнь есть боль,
жизнь – это всего лишь то,
чем ты ее называешь,
милый друг,
случайный, как все милое.
весь цикл "Из дневников"
http://grymbzdik.livejournal.com/201769.html#comments