"Эх, дороги..." -
пел мой подвыпивший дед,
и слеза в глазах,
горечь, боль, и страх...
И сто лет в обед -
Холода, тревоги...
"Выстрел грянет" -
стирая зубную эмаль,
сжав в кулак ладонь,
тишину не тронь...
Никого не жаль,
кроме тех, в бурьяне.
"Знать не можешь" -
шепотом, сухо, зло -
небесам в упрек...
Преступи порог -
ты живой, свезло,
позже крылья сложишь...
"Эх, дороги" -
словно молитва, стон,
покаянный плач...
Время - херовый врач...
Вечный дедовский сон -
холода, тревоги...