Каждый ищет свою боль: ведет иглу
по серому жемчугу, молочному серебру -
пробует и перебирает...
Время терпит, а боль играет
всерьёз.
...Каждый не помнит, как перенес
прежнюю боль, как прошел за туманом развилку дней
и ночей, и стал не нужен свет:
на дне дыханья игле видней -
есть она, или нет...