* * *
Так завершает прочерк,
взглянув наверх,
синегубый мальчик,
продевая в баранку свет,
что бредёт из почвы,
в чей вмотан клубок/живот,
где любой мертвец состоит
из пчелиных сот.
Говорит гнездо через тень
своей птицы – я
не упомню снег, который
тобою дан.
И вершится почерк
в пчелином лице шмеля –
то, что было здесь –
вероятно уже не я.
отсюда
http://me-ga-lit.livejournal.com/381415.html
Виктор Качалин
* * *
Изгарью серебра зеленеет чаща,
в окаменелых сотах лишь мёд и гной.
Вслед за армянской ссылкой и смертью легчайшей
олень тащит сотника на водопой -
пропадает на миг, рогами солнце взбоднёт – за сорок
бытие не легче небытия
Лонгину свет осенний недолог, но дорог
уходящий в горы по сосновым брызгам копья.
отсюда
http://duhov-vek.livejournal.com/441768.html