…Перегорит суетой Москва,
переберёт листва
степени ангельского родства,
млечного естества…
Много их - долго их называй,
письмами рассылай
степени эха: удары свай,
псов полусонный лай,
рык приглушённый большой воды
прямо под мостовой –
чуть провалившиеся следы
завтра сползут долой;
завтра внесут тебя на руках
в медный черёд лампад,
в Сад, воскуривший вишнёвый прах
дугами эстакад…
- Доброй дороги,
большой земли,
тающего тепла -
выбери небыль и боль сними,
чтобы на всех небесах семи –
только твоей была…
*
