* * *







Сбегающее неизбежно
молоко времени так нежно
отлучённому от груди
говорит:
- Достаточно. Уходи.
Ручей, приподнявшийся над ложем,
ничем не утяжелён,
вот и мы по-другому с тобой не можем -
вышитые живьём,
крестиками с небесного полотенца
вымерзли птицы,
но
белое-белое моё сердце
бьётся в твоё окно...