* * *

…Жил как верится, врал как водится, всех берёг, ничего не знал,

яблоки Вавилона по зёрнышкам разрезал –

невыразимое золото выплёскивалось, лилось

по ладоням его, заштопанным вкривь и вкось

так давно и накрепко, что не важно – стигматы, или

это линии жизни, любви, удачи всегда там были,

чтобы когда-нибудь (не сейчас) один из новых

безжалостных местных богов завязал узлом их;

чтобы время остановилось, припала спина прокажённого без лица

к яблоне Вавилона, к чёрной падалице – пыльца,

к векам спящего - отсветы на заревом плаще

(если к этому шло вообще)…