О чём ни спроси ответит, приснится, куда ни ляг -
чёрная речка, малиновый огонёк, маяк
угасающей спички (курение не вредит ещё никому
в незапамятном веке). Под белую хохлому
расписаны все предместья, под чёрную гжель - листок
письма... Но покуда сверчок знает свой шесток,
ничего не случится; как бронзовая волчица, прокормит нас
небо, что молоком сочится из тысяч глаз
литературных героев, римских сенаторов, столпников
соловецких и половецких, утопленниц: без венков,
но - в золотых коронах...
Демон-Дантес, под отвес этой бездны березняков
становись. За тобой - промах.
