В носках из той верблюжьей шерсти,
Где застревала та же нить.
Четыре довода – до смерти.
Ни одного, чтобы дошить.
Перемотаю твои руки,
Но поначалу до конца
Как ветер впитываю звуки
С отдельного взятого лица.
Я задевал твои колени,
Одев по контурам окно.
Глядели мертвые на время,
Когда закончилось оно (давно?)
Я рассказал иную притчу,
Когда вставал из-за стола.
О чем ты плачешь, Беатриче,
Ты раньше Данте умерла.
отсюда
http://www.promegalit.ru/publics.php?id=7486