evizvarina) wrote, evizvarina ***
Наступит четверг, а потом среда,
И листья падут с небес.
И станет душа тяжела, когда
Вдруг бежевым станет лес.
И скажут деревья: лети, прости,
Я здесь не тебя найду.
И ты обернешься: тебе пути
Не выдержать в том саду.
И горлышко белого стебелька
Надломится в тишине.
Лети, повторяю, прости, пока
Нас ветер не бросит мне.
отсюда
http://izolda.livejournal.com/512561.html
* * * ...А была надежда на гениальность. Была да сплыла надежда на гениальность. – Нет трагедии необходимой, мила тебе жизнь. А поэзия – это…
ПАМЯТИ КОРМИЛЬЦЕВА «мне снилось я один из тех, с кем пил в подъезде Он» небо в трупных пятнах и пегасах вороная сталь одно крыло здесь в руинах…
*** Тронь спицы воздуха и пряжу птиц – полёт, как шарф, они соткут из неба ожиданьем, где обжигают человека плод орущий, мокрый. Это бы камланье…