Искоса,
бисерной низкой тире и точек:
Никто не спасётся раньше, чем захочет,
никто не возьмёт со стола более чем одну
исповедь,
ревность,
судьбу,
правда уходит в песок, в почтовые переводы...
Розу ветров всей солью её свободы
ты прижимаешь к сердцу: "какие годы?.."
Точку поставлю.
страницу переверну.
