* * *

Время летит –


                          полотняной птицей,

от рук отбившейся плащаницей,

от лица окрасившейся багрянцем –

и гнёзда свои с птенцами

смахивает одним крылом, другое –

в зимней грозе, в отдалённом громе,

в белом гребне цунами –

на горах бездонных, на хлопьях мыльных

сжалось бы и сжалилось, всё бросив…

Но человек глядит на размах крыльев

и пощады не просит.