Где льдом прошиты акварели,
и настежь – озера окно,
сирены осени отпели
забывшихся.
И Тот, Кого
во всём предвидеть привыкаю –
склонился в облачный провал
и даль по дну, и лист по краю
прозрачной медью оковал.
Крылом свободы бесполезной
дождь рассекает города.
…Но у забывшихся над бездной
на лицах – летняя вода.
