![[info]](https://l-stat.livejournal.com/img/userinfo.gif?v=3)
пишет:
* * *
есть форма жизни на земле,
где ты прохожий, а прохожий
мечтает только о тепле.
О. Дозморов
Ни слова не произнося,
не ощущая расстоянья,
я здесь отчасти и не вся,
как эта песня без названья
на непонятном языке
киндзмараули-цинандали.
Моя рука ни в чьей руке,
моя печаль ничьей печали
не соответствует, горя
огнем неярким и незваным,
случайным вальсом, янтаря
старинной ниткой, безымянным
рассказом о чужом тепле
чужого дома или чувства
(и там кончается искусство,
где приближаемся к земле).
Но краток вечер, горек дым
неназываемых поместий,
где я не буду молодым,
и оттого недолго вместе
идем сквозь Чистые пруды
в любви к ушедшим по колено,
чтоб после ни одной звезды
не видеть врозь одновременно.
Ещё стихи - например здесь: