Вот майский дом – недавно побелён,
омыт ветрами с четырёх сторон
и ветками цветущими обласкан.
Мне б рассказать о праздничном столе
и о вине, вздохнувшем в хрустале,
и об окне, что пахнет свежей краской.
Мне б рассказать о маме и отце,
сидящих в полумраке на крыльце,
о ливне прошумевшем, о сирени,
о вымокшей рубашке, о любви…
Но прошлое – зови ли, не зови –
теперь всего лишь высохшие тени.
И только в снах даётся им объём.
И входит свет в открытый юный дом,
и гаснет всё в слепящем этом свете –
обрёл он свойства милосердной тьмы,
как лето – стынь мгновенную зимы,
как жизнь – пространство потайное смерти.
из подборки
http://gostinaya.net/?p=21635