* * *
С головой накрой, впопыхах сомни,
где вчера – по щиколотку, по голень…

И плывут огни,
и слепят слои,
это вдоль – река, это время – вровень,
это, дни в залог отдалённых лет
созывая, зная, что и не вспомним, -
ледяным столпом замирает свет –
на таком ветру, что и воздух сломлен…