Они умирают под фигами и факами лучших друзей,
но мы засыпаем их книгами, как золотом скифских царей,
а книги грешат возгоранием, тугим переплетом ко лбу,
живи теперь с полным собранием в писательском тесном гробу.
Мы будем навешивать полочки на стены своих пустырей,
и наши губастые телочки вернутся из красных морей,
они отвернутся от ладана, ты проповедь им не читай:
рожают усамов бен ладенов, несут в животах гюльчатай.
А мы, то этрусские русские, то псы византийских ворот,
кровавые семечки лузгаем, вливаем боярышник в рот,
звеним на погосте веригами, двойным троеперстьем грозя,
и все-таки – с книгами, с книгами, а значит, убить нас нельзя.
из подборки
https://magazines.gorky.media/bereg/2020/71/stihi-3041.html