На лобном месте прах дождём прибит.
Мышь в подполе клянётся местом хлебным,
что ангел прав: на что ни поглядит –
причислено к случайностям волшебным,
к поверхностным штрихам…
Пока темно
от повседневных ягод, горьких гранул,
философ смотрит со двора в окно:
всё, как и думал (больше – никогда мол…)
