* * *
Глубок ли сон, надежда ли тиха,
урвав любимой гибели кусок?

Строения из угля, соли, мха
распахивают двери на восток –

в них не живут: ни окон, ни полов,
пройдя кругами, ветер не найдёт,

и вставший на рассвете не готов
узнать – с кем ночевать перепадёт…