October 9th, 2019

seyatel

ода пишущей машинке


электрическая пишущая машинка
с английской клавиатурой
давно отключенная от сети
скорбно стоит в углу
захламленной комнаты
усталого теоротдела
в старом корпусе института

она потеряла голос
но не тонкую память
неловких движений пальцев
над четырьмя экземплярами
наших научных статей
кое-как прослоённых
полузасохшей копиркой
со всеми ошибками и помарками
прорвавшихся за рубеж
в веселых восьмидесятых
и лихих девяностых
через препятствия
первых отделов и канцелярий

она отнюдь не компьютер
с жестким магнитным диском
необъятным и равнодушным
хранилищем физической информации
но не полного знания
об утраченном времени
летчик

Сергей Ивкин

***
Тёплый туман поднимается с тополей.
Мальчик пробует воздух сверкающий рисовать.
Так не бывало прежде на тусклой его земле:
облако не обретало контуры птицельва,

древо не пронизали светом… Лови лучи
и аккуратно укладывай меж листов.
Мастерство, которому взрослых не научить:
видеть чистый воздух — мистику, волшебство.

Сколько пройдёт — откроют его тайник:
супрематизм какой-то, иди смотри
на изничку мира, в которую он проник,
где все игрушки Бога светятся изнутри.

из подборки
https://magazines.gorky.media/ural/2019/9/otecz-igraet-na-skripke.html
летчик

Сергей Шестаков

люди изнашиваются быстрей, чем вещи,‒
пьер улыбнулся, снимая пальто в прихожей,‒
тени ещё густы, но не столь зловещи,
скоро весна, я чувствую это кожей,

есть алфавит и музыка по соседству,
чтоб у кого-то выпорхнуло случайно
то, что, перелетая от сердца к сердцу,
дыры латает мира, как тайну тайна,

хлеб, и вино, и сыр, и тепло живое
здесь, а со мною виолончель и флейта,
звуки искрятся, что угольки в жаровне,
пахнет весной, и моцарт уместней фрейда,

горько смотреть, как топорщится смерть на каждом,
хочется приструнить её, напугать, одёрнуть,
только протянешь руку ‒ зайдёшься кашлем,
словно глотнул не воздух морской, а дёготь,

что же, оставим в скобках её, покуда
небо ломоть луны в океан макает,
время сгущается, как в сердцевине чуда,
волны шумят, и флейта не умолкает.


/Из цикла "Сhemin des Amoureux"\

отсюда
https://serge-shestakov.livejournal.com/
летчик

Лев Бондаревский

***
Я- последняя б. в алфавите.
В происшествиях буднего дня
Заплутавшую душу ловите,
В верши виршей поймайте меня!
Приведите больную в сознанье,
Утолите терзанья души!
Судия! Подбери наказанье,
Но признанья мои запиши!

***
В припрятанной тетрадке забавы, пустяки,
Во временном порядке записаны стихи,
Открою наудачу, минутку улучу,
И если не заплачу, тихонько хохочу.

отсюда
https://lebo35.livejournal.com/157547.html