September 8th, 2017

летчик

(no subject)

* * *
их нет
чья музыка из ран
говорит из вен убирайся вон
памятуя кто куда не зван
слушает дребезжащий звон
как бы натягивая лук
мрачное вервие
вороньё

разве что не опускает рук
их нет у неё
летчик

(no subject)

* * *
ночь не спится

то ли чтоб ресницам
не ворочать камни-солнцы
прорисованным в посеребренье лицам
покажи колонки и столбцы
покажи с войн на пораженье
со щитом пришедшие счета

всё чему тоска и уваженье
всё чему почет и слепота
летчик

(no subject)

* * *
за журавлиной тягой
как золотая взвесь
прорисованы влагой
наполовину здесь
наполовину в нетях
ангел цыган и бык

даже если ответят
это не их язык
летчик

Борис Рыжий (в день рождения поэта)

* * *


Ангел, лицо озарив, зажёг
маленький огонёк,
лампу мощностью в десять ватт –
и полетел назад.
Спят инженеры, банкиры спят.
Даже менты, и те –
разве уместно ловить ребят
в эдакой темноте?
Разве позволит чертить чертёж
эдакий тусклый свет?
Только убийца готовит нож.
Только не спит поэт:
рцы слово твердо укъ ферт.
Ночь, как любовь, чиста.
Три составляющих жизни: смерть,
поэзия и звезда.


* * *


Начинается снег. И навстречу движению снега
поднимается вверх - допотопное слово - душа.
Всё - о жизни поэзии и о судьбе человека
больше думать не надо, присядь, закури не спеша.

Закурю да на корточках эдаким уркой отпетым
я покуда живой, не нужна мне твоя болтовня.
А когда после смерти я стану прекрасным поэтом,
для эпиграфа вот тебе строчка к статье про меня:

Снег идёт и пройдёт, и наполнится небо огнями.
Пусть на горы Урала опустятся эти огни.
Я прошёл по касательной, но не вразрез с небесами,
в этой точке касания - песни и слёзы мои.