October 19th, 2016

дракончик

(no subject)

* * *





снег от снега
неотличим

надломи
тем же оловом обручён

это лес
оставшийся ничьим

человек
спадающий ручьём

на ольховый дым
и мышиный писк

вместо них
ничего у него нет

и когда он заплачет
умрёт лист

а когда отвернётся
пойдёт снег
летчик

(no subject)

* * *






Всё ли ты сам по себе – оборвать верёвку, пролить цикуту?..
Появляется кто-то ещё, как всегда, с минуту
думает, что не видят его, потому – спокоен,
потому и приветлив с людьми, что никем-никто им,
потому во дворе, что – во сне черешен, в тени смородин –
иди, говорит, за мной,
прикрывай,
отходим…
летчик

новинка журнального зала

Когда поэту изменяет... э-э... вкус изменяет (ведь не честь же?) - то вкус не должен изменить хотя бы редактору.
Я так думаю.




* * *
Молчи уж. Где она, Россия?
Да уж не там, где калачи,
народ, менты и палачи,
и где Георгий мочит змия.

Не где береза и рябина
и всяческие лопухи
обсеменяются у тына.
Она — где я пишу стихи.

отсюда
http://magazines.russ.ru/arion/2016/3/oleg-dozmorov.html