January 22nd, 2016

летчик

(no subject)

* * *
Сад выронили из копилки
как непроизносимый слог –
вновь не утоптаны тропинки,
и пчёлы, вмёрзшие в песок,
прощают царственной свободе –
что умерли.

…а медовар
холодным грифелем обводит
над белым полем белый шар:
кто б ни прошёл под ним – бледнее
дождями смытого письма
о странном сне,
о важном деле,
о том, что осенью стена –
лишь арфа трещин…
летчик

(no subject)

* * *
…говорит январь: «А я сахару напилю:
глыбами-сугробами – чай, но не горячей –
письма, конверты на ледяном клею
зимних больших ночей,
кочующие по котлованам и стапелям
с тёмно-красной маркой на уголке:
ни гу-гу на пургу с прибаутками по нулям,
распадаясь – от костровых полян
всё ещё вдалеке…