July 21st, 2015

летчик

(no subject)

* * *







ласточка
и ни строчки
всё, - говоришь, - она
местной радиоточки
дикторша тишина
врёт, никуда не денет
имя раз назвала
на реке на неделе
семь штормов, из ума
выживший тихий берег
на полу задарма
постланное не греет
обставленная страна
мебелью хоть какой-то
слёзы из белых глаз
страшно сказать сколько
ничего про запас
летчик

Сергей Ивкин

* * *









в сумерках тело становится цвета бумаги
библии Гутенберга

чтобы любить тебя
надо отказаться от человека
ждать а не желать

избранные места
наизусть


* * *
Это окраина. Дальше домов не лес.
Жёлтая глина выложена откосами.
Щебень и камни отсутствуют.
Если залезть
вверх, то ладони
станут прозрачно-белёсыми.

Однажды разделся. Обтёрся глиной. Шагнул в туман.
Плоть ощутилась смешной и куцей.
С тех пор я хожу
сквозь деревья и сквозь дома:
влюбляясь в свою невозможность вернуться.


отсюда
http://promegalit.ru/numbers/novaya-realnost_2015_70.html
летчик

Инна Домрачева

* * *
Слова заношены, истёрты,
И потому - отбелены,
Прижаты корпией к аорте
Для утишения вины.
Когда врастаешь так, что мало
Пространства, воздуха, огня, -
Привычно рвешь чеку с кошмара:
«Смотри - и это тоже я!»
Боясь промазать по мишеням,
Стреляешь настоящих птах;
Никто в любви не совершенен,
Любым животным движет страх.
Не поддавайся - вырвет ложью,
Беги, карабкайся на свет,
Всё поправимо, всё возможно,
Пока мы живы, смерти нет.


* * *
У меня такое чувство,
Что неправильно живу,
Мне неведомо искусство
Оставаться на плаву.

Я воюю с белым светом
Так, как будто мне родней
Тот,
где небо даже летом
Тяжелей и холодней.

Я горю - куда мне деться?
Не к закату, так к утру
Добежит огонь до сердца
По бикфордову шнуру.

И когда срывает с клёна
Ветер всполохи огня,
Белый свет недоумённо
Молча смотрит на меня.

* * *
Во дворе смеется пьяная лисовица-кицунэ,
Слышен хохот из бурьяна и плач о мертвом пацане.
У похожего на Бродского эталона гопоты
Кроме гонора сиротского только радости, что ты.
Молодому урке рыжему темнота сдавила грудь,
Думал - душу отчекрыжило, ан разбухла - не вдохнуть,
Прихватила экзистенция, покатило, повело,
Повязали полотенцами, гады, отняли стекло.
В сентябре и марте месяце не вмещается в груди
Волчья надоба повеситься. Ангелина, уводи!
Право лисье, право птичье ли, торопись, пока не лёг,
У забора черепичного колотясь, как мотылёк.
Колоти, давай, части ещё, по костяшкам кровь ручьём,
Там не рай и не чистилище, там промзона, дурачьё...



отсюда
http://promegalit.ru/numbers/novaya-realnost_2015_70.html