Не то океанам морока – ожить, как цикадам в сачке,
пока зеленеет протока, и на проржавевшем крючке
приманкой болтаемся свежей,
а мнится – ковчег сторожим,
куда чертежи побережий забывчивый зодчий сложил:
распался пергамент – рассмейся и ты, эти хлопья к рукам
прибрав, из последнего рейса вернув стюардесс морякам…
