Так значит, больше не хвораем мглистым
искусством, и не бродим в полумасках
по масленице многотрудной смерти,
торжественную музыку слагая
на неизвестном Богу языке.
Не роем землю рогом, не пируем
не путешествуем, лишь в древних саквояжах
храним неслышно тлеющую память,
и слов любви невыразимым девам
не повторяем под небесный смех.
Не выходи один в пустынный город,
не созерцай сквозь пасмурные слезы
амбарные замки на модных лавках,
жандармов молодых в апрельских парках –
и это все, как водится, пройдет.
Пройдет, пройдет – останется добавить,
как оно было сладко и нелепо,
как, в благости вневременного века,
мы раскаленным холодом дышали,
как хорошо нас баловал Господь.
в журнале на тему "Пандемия"
https://magazines.gorky.media/vestnik/2020/53