Веришь реке бестолково:
малая – не мелка…
Горше – забыть, из какого
летнего далека
крикнешь полынь-белошвейку,
выкупишь на свои
лунку ли, прорубь – с копейку…
Господи, не назови –
чьё моментальное фото,
белое под ломы,
вдруг распахнётся во что-то
проще и больше зимы…