…дерева не по росту, холмы не подряд
столько лишнего нам о любви говорят -
мол, меж струн ускользнёт, своего не возьмёт:
эта красная прядь, этот звёздный размёт
винограда – всё к холоду не привыкал,
эти листья пылали и плыли к рукам,
но – слежались, спеклись, небеса заземлив,
только неперелётное - тлеет сквозь них,
и декабрь, что не каждую печь распалит,
околдованным облаком в сердце стоит…
