стасу
есть в каждом дне, сынок, остов и остров,
закидывая сеть из плоскодонки,
рассказывал отец. скорее шёпот
его из раком съеденной гортани
мне мерно резонировали волны,
уловом бледных зайчиков закатных
ведя в квадраты шёлка сонных рыб.
выслушивая, выброшенный в воду,
спокойный хрип его через плечо
потертое от ветра и загаром
задубленную кожу наблюдая,
не думал я о дне, о днях, о смерти,
барахтался в трёх метрах от весла
и знал, что рядом борт с его руками,
могучими, не знающими страха.
есть берег в каждой ночи, нелегко
доплыть и догрести. теперь я знаю
и то, о чём отец не говорил.
не выжив в шторм, не понимаешь штиля.
и мне, наверное, не объяснить
подобное взрослеющему сыну,
ныряющему с лодки в те же воды,
а только рядом плыть, чтоб видел он,
что не один в волнах ни днём, ни ночью.
прощёное воскресенье
человек на проволоке с шестом балансирует ужасом глядящих снизу
человек в костер последним листом отправляет жизни том на экспертизу
человек разбивает банки мячом и мечты с двух ударов рушатся все пирамиды
человек к губам граненым лучом подносит прозрачный стаканчик обиды
человек танцует от близости как от радости любит петь и любить не прибавляя звука
человек от n- до восьмидесяти теряя все же переживает за друга и друга
человек нечаянно краску стыда несмываемой никогда на лице ощущает
да и человек-то он собственно только тогда когда прощает и его прощают
из подборки
http://textura.club/ostov-i-ostrov/
