Снег сходит...

Кто свят – не брезгует, кто скуп,
не ест, не пьёт, кивнёт – у губ
молчанье бродит, как вино,
поверх ли угольных его
глыб – колыбельная луна:
всё спит, чему она годна,
и ты хоть раз бы на веку
уснула на другом боку,
зима приземистых миров,
их глинистых ковров –
поверх,
где, охры не украв,
не тронешь кровь, не спишешь долг,
не упокоишь в облаках
тех, кто и так
умолк…