* * *
Нас берёт за подбородки,
поворачивает к юности лицом
дом, разбитый на созвездия и лодки,
вросший в облако расколотым торцом.

Нет вопроса без ответа.
Наши письма о молчанье золотом -
дом, оставленный без света
на бессмертие,
                на счастье,
                               на потом...