Игорь Воротников (в день рождения поэта)

* * *
Ночное небо, вышитое гладью,
Что кажется – вокруг одни сады.
Не будет хлеба – испечем оладьи,
Сварганим чай из чаги и воды.

А за окном, быть может, виноградник
И виноградных косточек следы.

* * *
Мне о тебе ничто не говорит.
Так не хватает медленных мелодий.
И странно, что подснежники восходят,
И солнце погружается в зенит…
Мне о тебе ничто не говорит.

Мне о тебе безмолвствует трава.
И это правда, как луна в сонате.
Земля дрожит, она уже в квадрате,
Ей не нужны квадратные слова…
Мне о тебе безмолвствует трава.

Мне о тебе молчит тисненый лист,
Где март уже настраивает скрипки.
В ручьях лучи, как золотые рыбки,
И небосвод, как партитура, чист…
Мне о тебе молчит тисненый лист.

* * *
Ты налей мне вина. До краев, до веселья,
Чтобы горло ласкало, не хмуря чело.
И впадало в меня и в тебя легким хмелем,
И где сердце, искристою влагою жгло.

Ты налей мне вина — травяного настоя,
Пусть лесная листва в голове зашумит.
Это значит — весна, это значит, весною
О тебе, винодел, голова заболит.

Ты налей мне вина — золотой медовухи,
Золоченым дождем разомлеет земля,
Но останутся белыми белые мухи,
И останется мед, и пустыми — поля.

Ты налей мне вина, чтобы выросли крылья
До тоски долететь, до тебя донести.
Никогда мне верста не покажется милей,
Потому и легко этим крыльям расти.

* * *
Луна, как золотой рожок
Во глубине сырого сада.
И Млечный путь в час звездопада
Звенит серебряной межой.
И чудится, что есть в ночи
Шкатулка с музыкою звонкой…
Когда Вселенная звучит,
Земля становится ребенком,
Который верит и молчит.