Метёлка сирени, строка дневника…
Нет ангелов с нами – но чья же рука
протянута: «здесь ли уж нам разминуться?» -
где розой продрогшею на ночь сомкнутся
ума и доверья неравные доли,
из мимо бегущего поезда,
с воли
во все имена постучится твои -
слеза перед лампой, сирень на крови…
