Евгения Изварина (evizvarina) wrote,
Евгения Изварина
evizvarina

Categories:

Виталий Кальпиди (в день рождения поэта)

*** (1993)

Я изумлён: нет правды на земле;
тот, в бакенбардах, замкнутый в нуле
небытия, бил в точку. Мир хорош,
а правды нет. К невыбритой скуле
прижмёшь кулак, щетину поскребёшь
трёхдневную, растущую не сплошь,
а выборочно; на бензопиле
«Сурка» сыграешь (это, кстати, ложь).

А правды нет. Проверишь телефон:
гудит? гудит; но раздражает стон
воды, зажатой в кране; крутишь кран,
а мыться нет желанья; баритон,
поддав голубизны в телеэкран,
гундосит: мол, пока ты спал, баран,
державе нанесли такой урон,
что мы не завоюем Индостан.

Возьми бумагу — вспомни имена
любовниц, из которых ни одна
уже не приглашает погостить,
потом сочти их — целая страна,
а не с кем лампу ночью погасить;
фантазия, не приземляя прыть,
кощунствует: скорее бы война,
где пиф и паф научат нас любить.

Газеты обещают газават —
неплохо для начала. Азиат
скучает, наблюдая нас. «Зачем
эрекция, коль есть аэростат?» —
он думает и прячет меж колен
отнюдь не чуждый чарам чёрный член;
смекнув, что это — тоже автомат,
мы предлагаем чурке сдаться в плен.

Есть прошлое и будущее, я
зажал в зубах концы их бытия
(так раненый работает связист),
концы искрят, вокруг — галиматья,
я в роли холуя лечу на свист
надежды (аккомпанементом Лист
сгодится для подобного нытья,
маэстро, не задерживайте, рlease!).

Мне говорил знакомый книгоед:
«Любая ночь воспринимает свет
как темноту, кромешную весьма;
и если есть у слепоты секрет,
то ты его услышал...» Он с ума
сошёл, узнав, что верная жена
ушла другому выпрямлять минет;
толмач запил, теперь ему хана.

Не переименует новый Хан
мою страну, родной КГБстан,
где врановые каркают враньё:
мол, к нам войдёт богатый караван,
как только мы, всё нижнее бельё
перекроив на флаги (ё-моё!),
капитулируем под штатский барабан,
от Человека отпилив Ружьё.

На сон грядущий книжицу Басё
открыл, прочёл, по «осень халясё»
не стало. Каталог февральских снов
навяливает мне ни то, ни сё,
вдобавок нужно тысячу слонов
(такой рецепт снотворного не нов)
пересчитать. Вот, собственно, и всё,
что не касается первооснов.

Мне тесен сон мой, и на два мала
размера жизнь. За что её игла
меня зашила в духоту души,
которая не то чтобы юла,
но медленно сама в своей глуши
вращается? А я карандаши
точу зубами или, добела
бумагу раскалив, строчу стиши:

«Я изумлён: нет правды на земле, —
тот, в бакенбардах, замкнутый в нуле
небытия, бил в точку. Мир хорош,
а правды нет. К невыбритой скуле
прижмёшь кулак, щетину поскребёшь...»

отсюда
http://magazines.russ.ru/ural/2015/9/9kalp.html
Tags: поэты
Subscribe

  • Post a new comment

    Error

    default userpic

    Your reply will be screened

    Your IP address will be recorded 

    When you submit the form an invisible reCAPTCHA check will be performed.
    You must follow the Privacy Policy and Google Terms of use.
  • 0 comments