Был свет вечерний утомлён, красив, измучен.
Пересыхали корни трав, уста акаций.
Под ветхий шорох, под сухой поскрип уключин
День, замирая, отходил в места вакаций.
Фатаморганою красы
Растаял мир. Тогда по праву
Во тьму валькирия грозы
Вошла, юнгфрау.
Огнём наполненный, водой,
Трепещет потрясённый воздух,
И пляшет звонкий, молодой,
Забытый на столе напёрсток.
Ночь вертикально бороздя,
Лесным царём влетело
Живого летнего дождя
Благоухающее тело.
Меняет почерк, мнёт стихи,
Сгущает мелос -
Свободы хаос, спор стихий,
Священный эрос.
Вскипает свежестью овраг
И дикость слога,
Как будто вторгся Пастернак
В пределы Блока.
* * *
Я, Боже, твой плетёный короб,
Сосуд скудельный,
Забыт во тьме. Снаружи город
Шумит, отдельный.
Мелькает свет, снежинки, люди,
Ларьки, торговки,
А я оставлен в ветхой груде
Вещей в кладовке.
Ты всем позволил быть, покуда
Гулять по свету,
Но если мной не явишь чудо -
Меня как нету.
Я лишь стареющие прутья,
Подобье склепа,
Худые рёбра, то есть грудь я
Без сердца, света.
Но помнит клеть свободы жженье
Во мгле утробной,
И райский ужас умноженья
Пшеницы сдобной,
И как волной на берег плещет
Народ в смятенье,
И как лозы живой трепещет
Переплетенье.
отсюда
https://tschausy.livejournal.com/