«Образа рыцарь печального,
Остановись, не тупи.
Не принимай визуального
В жарко-испанской степи».
Так ему шепчет и стелется
Белый по ветру ковыль...
Чёрная мельница целится,
Вьётся горючая пыль.
Целится, гадина, крыльями
Душный затеяв размах,
Острыми рёбрами, шильями
Рыцарю в брюхо и пах.
Солнце гремит ему в голову:
«Мы тут тебе не в игру!
Веришь ты тусклому олову
Или в огне серебру?»
«Жизнь моя — истинно верую —
Доброго Бога жнивьё!» —
И разрывает он серую,
И поднимает копьё.
из подборки
http://magazines.russ.ru/ural/2018/3/u-propasti-v-trave.html
