…так уже было, и влаги была волна
уличной – от плаща, накинутого на гвоздь…
Врут буковки, и куда волшебнее – тишина
вот уж в который раз, и ничто не врозь
(было
здесь…)
Отправляясь за облачные хребты,
с буквами – аромат подбери с плиты,
вкус и цвет – обнадёженной слепоты,
обжигаемой наготы…