Вера тут не в то да сё,
А конкретно в то, что это
Наше, в смысле, наше всё,
И надежды больше нету.
Перспектива не ясна.
Но когда беспечной птичкой
Расщебечется весна,
Я надеюсь по привычке.
Зарокочут соловьи,
Встанет ночь в дверном проёме.
Никого не будет в доме,
Кроме правды и любви.
Туман в Ярославле
А.П.
Норштейновский туман над нами проплывает.
Поёживаясь, мы почти не верим, что
Вон там (У-гу! — У-гу!) лежит, как неживая,
Бурлацкая река в декабрьском пальто.
Как Тютчев говорил какому-то министру,
«Рассчитывать на то, что «вспрянет ото сна»,
Примерно то же, что пытаться высечь искру
Из мыла»... Но бывает белизна,
Она же пелена, в которой время-место
Уже важны не так, как то, что есть ладонь
Раскрытая в исконном смысле жеста,
Иконном, в том, в котором смысл — огонь.
из подборки
http://magazines.russ.ru/znamia/2017/12/rab-volshebnoj-lampy.html