* * * мы выжили, где ничего не значим мы говорим об осени – и вот упавший лист течением подхвачен задевший эти воды – то ли ждёт чтоб ничего и не случилось, то ли река бормочет: «…всё, что я могу» и молнию рисует на ладони и жаворонка на снегу
