Тот мелкий снег, которого не видно,
с золотоглазым мотыльком ведёт игру в исчезновенье между стёкол,
внутри и вне тебя, меня, метели;
раз потеплело – значит всё во всём отметится;
снег вылеплен из наших глаз, блуждающих в просторе,
из наших спин, затылков, сердец, и бёдер –
да мы ж привязаны к заснеженному дереву,
чтоб не распасться средь кусков зверей, людей,
на стыках, наобум и беспрестанно скрывающихся друг в друга,
как в хаосе любви у Эмпедокла.
Кристален снег, в его основе числа, а не сплетенья пальцев
из последней страсти. Вдали, сквозь переулок, на Полянке
лампада сквозь метель шмелём играет, там горечь Гераклита,
поток неотличимый от твоих волос летящих,
и на снегу написано: «1».
отсюда
https://duhov-vek.livejournal.com/849186.html
