дикий ноябрь шёл с кистенём в руке.
пьяный расстрига в прогнившей до ниток ризе.
ветер шептался с ветром в березняке,
словно с ума сошедший секретный физик,
загнанный в бункер под землю в глухой бетон.
(сколько ж ещё надобно мегатонн,
чтоб укрепить способности к обороне...)
ветер маячил, пробовал не смотреть,
как мы с одною случайной одолевали смерть.
холодно было, весело, лихо,
кроме
прочего, было двадцать нам с небольшим...
над головами ноябрь кистенём крошил
известковое небо.
первая "белая муха"
нежно коснулась тогда моего лица,
и ни сына поблизости не было, ни отца...
никого, кроме духа.
отсюда
https://gipatalamus.livejournal.com/217707.html