На кухню зайдёшь — мама перебирает крупу.
Крупу мама перебирает ловко.
Гречку, рис, особенно тщательно пшёнку. Губу
нижнюю закусив. Да, и ещё перловка.
Каша варится нам на утро, с вечера варится.
Манная, ячневая, «Артек» ещё называлась.
Сора было в ней много, она на весах
взвешивалась, сыпалась из мешков, просыпалась.
Помню, звякало о тарелки кольцо
по праздникам, когда наряжалась, мыла посуду.
Помню ещё по утрам заплаканное лицо,
когда звяканье прекратилось. Вспоминать не буду.
Сечка, манка, ненавистный мне «Геркулес».
Долго на кухне перебирает крупу мама.
Где же агнец, спрашиваю, отец? А где отец?
Отца нет, только перевод, телеграмма.
О, отец! Делай так, как тебе велят
отчаянье, гнев, даже, быть может, злоба.
Я лишь один из миллионов ягнят.
А «как ты мог?» не скажу никогда до гроба.
из подборки
http://magazines.russ.ru/znamia/2017/10/pomnyu-zvyakalo-o-tarelki-kolco.html
