Отца не стало.
И вот я с краю
стою у бездны,
раскинув руки.
И в день счастливый
я улетаю,
ведь живы дети,
и живы внуки.
Душа не птица —
не возвратится,
и не поймаешь.
Стоишь и руки,
то поднимаешь,
то опускаешь.
***
Пожить подольше каждый тешится
и гонит от себя заразу.
Отец, по пьяни, бегал вешаться,
но не повесился
ни разу.
В петлю он голову совал,
мы дико плакали,
кричали.
Он драматически молчал.
Пел арию одну и ту же:
— О, дайте, дайте мне свободу…
Пугать нас
потерял охоту.
И пел всё реже
и всё хуже.
из подборки
http://magazines.russ.ru/ural/2017/8/voda-iz-rodnogo-kolodca.html