И воду закрыло в шкатулке,
как незамутнённый топаз,
и время в глухом закоулке
застыло, разлившись, и нас,
разбуженных в тёплой постели,
захваченных сроком врасплох,
пустили скитаться без цели
на белый игольчатый мох.
Холодные земли обширны,
и льдистые тропы чисты,
и воздуха лёгкие ширмы
скрывают обвал красоты.
Но что же ты, сердце, трепещешь
и бьёшься над сутью всего,
над вымыслом жизни и вещи,
над тем, почему волшебство
зимы равнодушно к смотрящим
в её голубое окно,
как будто живых в настоящем
и длящемся нету давно?