С какого брега
сюда приходит горький дым —
на шорох снега
в саду по листьям жестяным…
Я жил и умер,
но все забыл, и вот — живу.
Давай закурим
и молча сядем на траву.
Костер пылает —
и сад, как сердце, не болит…
И тьма не лает
и не скулит.
из подборки
http://magazines.russ.ru/ra/2017/3/nezrimyj-obraz.html
