Каждый чует, как легка
влага беглая в огне,
врёт, что выплывет - пока
дна не видит…
А на дне,
как под чернью грозовой
на серебряных ножах,
под запёкшейся золой
виноградари лежат.
Но бессмысленный оскал
сколько бы ни угасал –
вьются лозы: по вискам,
по нетленным волосам…
