вот так музыка, милый додо,
не понять без вина и глюкозы.
я осиное тронул гнездо,
а оттуда струились стрекозы.
было это, а стало не то,
настоящее, словно усталость.
я осеннее мерил пальто,
и листва на лицо опускалась.
наступает ворованный грай,
синерукая старость мужчины,
ветер в позднюю дудку играл,
у дождя прорезая морщины.
вот так музыка, целый пасьянс,
бедной осени влажный фаянс,
надо жить, а становится нечем,
даже утро устало под вечер.
догораешь себе, как свеча,
ничего-то сказать не удастся,
по проспекту слова в три ручья,
русской речи беда и богатство.
нынче время душе вопреки,
поминутное скудное братство.
говорите со мной, дураки,
вместо чтобы смеяться и драться.
это вечер устал и озяб,
у дождливой скамьи обезличась.
наступает вселенская зябь,
если горе у женщины вычесть.
вот так жили и дальше живём,
как трава под холодным дождём,
прорастая сквозь твёрдую землю.
я тебе не перечу, а внемлю.
из подборки
http://magazines.russ.ru/ural/2016/11/yablonevyj-splav.html
